G. Puccini

Lá se reuniam moços de talento de todas as partes da Itália. Os músicos devotavam-se às técnicas da composição e à arte do amor. E toda a gente cantava – alegre e melodioso coral em honra da deusa da alegria.

Puccini assistira à estreia e lágrimas de comoção tinham-lhe assaltado os olhos diante dos aplausos tumultuosos – lágrimas de felicidade pela boa fortuna do amigo, mas também lágrimas de dor e de inveja, pois ele ainda não obtivera distinção.

Derivava-lhe rápida, mas não profunda, a corrente do gênio. O narcótico de sua música destinava-se, todavia, a encantar o mundo.

“No dia em que eu não mais me apaixonar, poderão me encomendar o enterro”.

Puccini vivia perseguido por essa espécie, aliás, desejável, de lunatismo. O seu principal prazer, no entanto, era a solidão. A conversa dos amigos, a fumaça densa a subir para o teto e a música a sair-lhe borbulhante da ponta dos dedos – tal era a ideia que fazia da solidão, do céu na terra.

Para além do avarandado, estendia-se em lago de prata, contrastando com o firmamento noturno. E lá, ao piano, enquanto tecia os seus sonhos, a observar o lago e a floresta, sentia-se, ao mesmo tempo, criador e parte íntima de toda a criação.

“Mas é imortal, porque ama com o coração que sabe sofrer. Tocarei agora a cena da morte, que acabei de completar”. Ouvindo a música, sentiram os amigos que a comoção os subjulgava.  – Você também será imortal – observou um deles.

Puccini sorriu. – talvez.

Em sua música não havia força cósmica. Não falava a linguagem dos deuses senão a das criaturas humanas.

O destino – mestre da surpresa pondo termo ao drama da vida humana.

Eu, Álison